P.O.

As canetas são obsoletas.

Os papéis são só papeis.

Adoro escrever.

Minto.

Odeio escrever.

Os papéis e os formatos digitais não são nada,

Eu gosto é de pensar.

Eu gosto de sentir.

A literatura não é nada.

A música não é nada.

A dança não é nada.

O teatro não é nada.

O cinema não é nada.

Porque todos não são nada.

São tudo.

Que é nada.

Comparado à arte que faço.

A arte de sentir,

A arte de ser.

A arte de te sentir,

E de te ser.

Tecer tapeçarias dos nossos momentos, feitas com os nossos cabelos.

Tirarmos planos amercianos dos nossos beijos

E teicocospias dos nossos abraços,

E dos teus olhos que brilham

Como diamantes.

Apanham-me em fogos cruzados

Entre o pensamento e o sentimento

E o pensamento quer ganhar

Mas o sentimento luta com força.

Mas não interessa se jogaste bem.

Interessa os golos que marcaste.

Não interessa se estavas a dois centímetros dele.

Interessa que perdeste a corrida.

E o pensamento age,

E o sentimento pensa

E fico anti-natureza.

Sinto-me uma besta,

Uma aberração!

O Polifemo,

Burro e cego,

Mas poderoso,

O Adamastor.

Doente de apaixonado,

Mas respeitado.

E sei que poder e respeito

É o que os génios mais têm.

E como já me são concedidos através das minhas legítimas comparações,

Sei que vou ser um génio.

Sei que sou um génio.

Só preciso de arranjar uma desculpa para o dizer.