Colt45

Eventualmente vou ser o último a casar.

E o primeiro a morrer.

A pele ficar-me-à mais perto dos ossos

Os olhos mais encovados,

A barba mais aparada,

O cabelo mais penteado,

a camisa mais bem lavada

e o sobretudo mais recente.

Aparecerei com uma mulher diferente todos os Natais,

Que será diferente da da Páscoa

E dos anos do meu sobrinho mais novo.

Vou obrigar os meus amigos e entes a verem-me num caixão

E provavelmente os meus pais também.

Provavelmente vou ser a constante mais variável de todas.

Os meus pulmões vão ficar negros,

O meu fígado empapado

E os meus neurónios comidos.

Pelas culpas e pelas desculpas que eu tentei

E consegui ou não.

A minha visão vai ficar mais afectada

E por consequência a minha mente também.

E vou-me mentir todos os dias,

Para ver se acredito que tinha que ser assim.

Mas nunca fui grande mentiroso.

Mas se calhar não.

Se puxar o gatilho desta vez.

Apontando para o meio

Apontando para o tudo talvez consiga acertar.

Com a última bala de prata com sal

Que pode acabar com todo mal que tenho.

Talvez consiga matar os meus demónios!

Talvez eu vá conseguir,

Com o último cartucho do meu revólver

Atirar para o tudo ou o nada,

Premir o gatilho pela última vez.

E depois disso,

Ou a glória ou a escória.

Só aí pertencerei.

Não haverá intermédios.

Não haverá meias palavras.

Esta bala é tudo o que tenho,

Nem revólver,

Nem dedo,

Nada.

Só a bala

E a vontade de disparar.

Pum.